Отправлено: 07.03.07 00:54. Заголовок: Федерико Гарсиа Лорка

Я твоё повторяю имя
По ночам во тьме молчаливой,
Когда собираются звёзды
К лунному водопою
И смутные листья дремлют,
Свесившись над тропою.

И кажусь я себе в эту пору
Пустотою из звуков и боли,
Обезумевшими часами,
Что о прошлом поют поневоле.

Я твоё повторяю имя
Этой ночью во тьме молчаливой.
И звучит оно так безвольно,
Как ещё никогда не звучало.
Это имя дальше, чем звёзды
И печальней, чем дождь усталый.

Полюблю ли тебя я снова,
Как любить я умел когда-то?
Разве сердце моё виновато?
И какою любовь моя станет,
Когда белый туман растает?
Будет тихой и светлой?
Не знаю.

Если б мог по луне гадать я,
Как ромашку её обрывая.

 Отправлено: 18.04.10 22:17. Заголовок: музыка

 Отправлено: 18.04.10 22:47. Заголовок: музыка

Песня хочет быть светом.
Её в темноте пронзают
фосфора нити, лунные нити.
А свет о желаньях своих не знает.
В опаловой раме он сам себя
встречает,
себе возвращая.

Федерико Гарсиа Лорка

--

За то в апельсиновой роще
Скулит одинокою псиной
Закат ( ароматней и тоньше),
И больше колец …в древесине.

И ночи глубже тобою,
Провидя другое небо.
И звёзды, несметной гурьбою,
Всё выше от «зрелищ и хлеба»

Но та же Alba молящих
Гитарной, вещей струною
Взыграет в унылых и спящих.

И сколько зевак за спиною
«Застынет» в след уходящим,
Спасая зрачки пеленою

Мелменель

 Отправлено: 02.03.11 17:07. Заголовок: Живое небо

Живое небо

Кому я пожалуюсь,
если не отыщу, что искал?
Возле камней, лишенных соков, близ опустевших жуков
я не увижу, как Солнце оборет создания из трепетной плоти.

Но я подойду к первому из пейзажей,
где смешены столкновения, жидкости и шумы,
проникающие в тельце новорожденного ребенка,
к пейзажу, избегающему плоскостей,
и я пойму, что цель моих поисков - радость -
захватит меня, когда я полечу, смешан с любовью и сомном песчинок.

Меня не достигнет иней погасших глаз,
стоны дерева, убитого тлей.
Все формы переплетуться в едином порыве,
и только безудержное их стремление достигнет меня.

Ты не сможешь путь продолжить в сплетенье тычинок,
ибо воздух растворит сахар твоих зубов,
ты не сможешь приласкать ускользающий лист папоротника,
ибо под изумленной ладонью ощутишь слоновую кость.

Там, под корнями, там, в сердцевине ветра,
колышется истина не нашедших себя вещей:
никелевого пловца, что ждет самой стройной волны,
и стада ночных коров с красными женскими ножками.

Кому я пожалуюсь,
если не отыщу, что искал?
Но я подойду к первому из пейзажей, полных влажности и биений,
и пойму, что цель моих поисков - радость -
захватит меня, когда я полечу, смешан с любовью и сомном песчинок.

Свежайший всегдашний полет над опустевшими ложами,
над толпами ветерков и севших на мель кораблей.
Тычусь вслепую в стены застывшей вечности,
и наконец любовь без рассвета. Любовь. Любовь изумленных глаз.


(с) Эдем-Милс, Вермонт, 24 августа 1929 года
Федерико Гарсиа Лорка


немного музыки на наш вкус и ассоциации

 Отправлено: 02.03.11 21:26. Заголовок: Баллада о морской воде

"Баллада о морской воде"
исполняет Игорь Евард

 Отправлено: 26.05.11 22:30. Заголовок: Когда встаёт Луна

 Отправлено: 22.11.11 11:39. Заголовок: Это пролог

ЭТО - ПРОЛОГ

В этой книге всю душу
я хотел бы оставить.
Эта книга со мною
на пейзажи смотрела
и святые часы прожила.

Как больно за книги!
Нам дают они в руки
и розы, и звезды,
и медленно сами уходят.

Как томительно видеть
те страданья и муки,
которыми сердце
свой алтарь украшает!

Видеть призраки жизней,
что проходят - и тают,
обнаженное сердце
на бескрылом Пегасе;

видеть жизнь, видеть смерть,
видеть синтез вселенной:
встречаясь в пространстве,
сливаются вместе они.

Стихотворная книга -
это мертвая осень;
стихи - это черные листья
на белой земле,

а читающий голос -
дуновение ветра:
он стихи погружает
в грудь людей, как в пространство.

Поэт - это дерево
с плодами печали:
оно плачет над тем, что любит,
а листья увяли.

Поэт - это медиум
природы и жизни, -
их величие он раскрывает
при помощи слов.

Поэт понимает
все, что непонятно,
и ненависть противоречий
называет он дружбой.

Он знает: все тропы
равно невозможны,
и поэтому ночью по ним
он спокойно идет.

По книгам стихов,
среди роз кровавых,
печально проходят
извечные караваны;

они родили поэта,
и он вечерами плачет,
окруженный созданьями
собственных вымыслов.

Поэзия - горечь,
мед небесный, - он брызжет
из невидимых ульев,
где трудятся души.

Она - невозможность,
что внезапно возможна.
Это арфа, но струны -
пламена и сердца.

Она - жизнь, по которой
мы проходим с тоскою,
надеясь, что кормчий
без руля проведет наш корабль.

Стихотворные книги -
это звезды, что в строгой
тишине проплывают
по стране пустоты
и пишут на небе
серебром свои строки.

О глубокое горе -
и навек, без исхода!
О страдальческий голос
поющих поэтов!

Я хотел бы оставить
в этой книге всю душу...

 Отправлено: 22.11.11 11:40. Заголовок: ДЕРЕВО ПЕСНИ

ДЕРЕВО ПЕСНИ

Тростинка чудесной песней
раз, а затем другой,
в воздухе пробуждают
снов позабытых рой.

Мечтала одна девчонка
тростинку эту сорвать,
но не смогла ни разу
придти и не опоздать.

Ах, солнце! Ах, месяц, месяц!
Придти и не опоздать.
Десятки цветков пытались
за ноги её хватать.

Гляди, как мелькают рядом
раз, а затем другой,
эльфы, цветки и ветки,
и снов позабытых рой.